RELATO: GAVIOTAS TRANSPARENTES

A Orfe in memoriam.

Olga se sentó en el rellano de la escalera. Perseguía recuperar  la calma respirando profundamente varias veces seguidas como si pretendiera acaparar todo el oxígeno disponible del edificio. Vamos, Olga, que tú puedes –se animó a sí misma como una tenista ante un break point decisivo-.

Javier escuchó las voces cuando se dirigía a la cocina para dejar la taza de té. Alguien gritaba en las escaleras. Abrió la puerta asustado, como si el grito sólo fuera para él. Lidia -la vecina- pedía ayuda. Javier se descalzó las zapatillas como el que se desnuda para tirarse al agua para rescatar a alguien. Olga, su madre, estaba en brazos de Lidia, sin vida, como si sujetara el cuerpo de Cristo tras descender de la cruz, en una estampa que ya no se iría de su mente.  

¡Llama a una ambulancia, Javier, llámala! Le gritó Sofía, la otra vecina del tercero.  Javier  activó su cuerpo que salió disparado hacia la casa.

Olga había fallecido en el momento, le dijeron los sanitarios, su corazón había perdido el match.

Esta podría ser la descripción de un episodio trágico, vivido por cualquiera de nosotros. El punto justo en el que una persona cercana nos deja, sin más explicación, sin porqués. Es evidente que no hay que buscarlos, la muerte es soberana y arrogante,  nosotros acatamos su dedo índice, nada más.

 Ayer ese dedo señaló a  una persona muy querida. No pregunté nada, me mantuve pensativo y sobrio. Sólo me consoló antes de su muerte susurrarle al oído un engaño, una dulce mentira: que el oxigeno que respiraba por su mascarilla olía al mar del puerto de Cudillero y que las bolsas de suero eran gaviotas transparentes.

No me preguntéis por qué lo hice; yo, como la muerte, a veces, tampoco tengo razones para dar.