Chico, ese árbol que ves ahí lo traje en este bolsillo...

sábado, 14 de febrero de 2015

PRESENTACIÓN DE HANDLE WITH CARE

El pasado diciembre se presentó en Ronda Handle with care, mi primer hijo literario. Gracias de nuevo al jurado por su generosa acogida, a la ciudad de Ronda por mantener vivo este premio de poesía desde hace tantos años y felicidades al gran Miguel Robles por su premio en 2014.

martes, 28 de octubre de 2014

XXX PREMIO DE POESIA JOAQUIN BENITO DE LUCAS

En la tarde del pasado viernes, me comunicaban la gran noticia de que mi poemario Manual de destrucciones (Usos del fracaso amoroso) se había alzado con este reconocido y longevo premio de la ciudad toledana de Talavera de la Reina. 
Uno no tiene suficientes palabras de agradecimiento para transmitir mi profunda gratitud, su concesión unánime y los comentarios sobre su originalidad e ingeniosa forma de encarar el asunto del fracaso amoroso, del desamor; en fin.
Allí estaré el próximo día del libro, para presentarlo ante todos los que deseen conocer algún uso del desamor, que alguno siempre tiene.
Gracias, no me faltará nunca esa palabra, al menos, para dar a aquellos que tan generosamente han valorado mi personal mirada sobre el mundo, por medio del verso.

¡ADIÓS, CAPITÁN, MI CAPITÁN!


Sé que no llego tarde, profesor Keating, sé que usted está plácidamente con los suyos, con los poetas que dejan que la poesía les arroye por la papada. Soy de los suyos, del carpe diem, soy de los de buscarse a sí mismo, soy de los que creen que la vida puede tener algo de maravillo y único. Soy, señor Keating, -mal que me pese a veces- de los que se ponen encima del pupitre. Porque así es la vida, no hay más opciones, lo aprendí de adolescente asistiendo a sus clases, la vida me iba a dar a elegir entre acabar sentado o subirme encima de la mesa.  
Desde aquí; querido, admirado, tan mío Robin Williams, te recito lo que ahora me cuesta tanto susurrarte desde este mundo de los vivos.

martes, 7 de octubre de 2014

CERTAMEN ANUAL DE LITERATURA INTERNACIONAL L.A.I.A. 2014

Quiero agradecer, desde aquí, al Departamento de Cultura de Latin American Intercultural Alliance con base en New York el haberme elegido finalista de su CERTAMEN ANUAL de LITERATURA INTERNACIONAL L.A.I.A. 2014, entre poemas procedentes de numerosas partes del mundo.
Me hace especial ilusión que desde el otro lado del océano hayan valorado tan generosamente mi poema El último incendio en Dalí, y me siento enormemente complacido porque mis versos formen parte, junto con otros 19 poemas, de la Antología LAIA V, Premio Poesía 2014: Ensueño, de próxima aparición.
Este es un reconocimiento que me llega de muy lejos pero que siento profundamente.


Mis felicitaciones a los ganadores y al resto de finalistas.




Seguimos en camino....




 

lunes, 14 de julio de 2014

'Un baño de bosque', la técnica japonesa que aniquila el estrés

 

'Shinrin –Yoku' es el término que designa una nueva actividad: caminar por la naturaleza con los cinco sentidos. Una técnica nacida en Japón que promete hacernos más saludables, creativos y felices.

viernes, 11 de julio de 2014

LIBRO RECOMENDADO: Naranjas cada vez que te levantas de Julio Rodríguez

MEDIA NARANJA



Amor, este dolor que sientes
como púa de erizo en la garganta,
atravesado y frío, es necesario:
hace falta un cuchillo
para partir en dos una naranja

(para que luego digas
que no le saco jugo a las metáforas).

martes, 24 de junio de 2014

'Mail delivery failed' de Daniel Rodriguez Moya

Mail delivery failed
 
Cuánto vale el acierto de una palabra justa.
Dónde van los tahúres cuando se sienten solos.
Quién deambula en las calles por las noches desiertas.
Cómo crece el asombro, la sorpresa de un niño.
Por qué algunos espejos son ojos entreabiertos.
Qué cura la resaca de la melancolía.
A qué correo electrónico envío estas preguntas
para que no regresen al buzón,
extraño el remitente y el mensaje:
“Mail delivery failed,
                            returning message to sender”.
 
Del libro Las cosas que se dicen en voz baja.  Edit. Visor.
Fuente:  http://www.danielrodriguezmoya.com

domingo, 15 de junio de 2014

LIBRO RECOMENDADO: Los ojos de la niebla de Raquel Lanseros

 

LA MUJER HERIDA

 

Solamente si alguna vez amaste
con uñas y con dientes
sin red
sin salvavidas
aciertes a entender el vértigo insondable
que se extiende a los pies del desengaño.

Ella creyó encontrar la fuente del principio
cuando lo conoció, en medio de la tierra,
sin más escudo que su piel de hombre
bruñida por el sol igual que el oro viejo.

Lo amó sin precipicios ni preguntas
tiernamente, en silencio
con esa gratitud voluptuosa
que provoca la lluvia en primavera.

Todo era tan sencillo.

Los versos inflamados de poetas infinitos
parecían seguirla a todas partes
como si el corazón se hubiera convertido
en un fiel animal domesticado.

Porque no existe nada que perdure
una noche aprendió, como tantos lo hicieran
antes y después de ella,
que el amor es un río con cataratas propias
y remansos ajenos
que siempre desemboca en el océano.

Míralo de este modo: la vida te ha enseñado
siguiendo su costumbre de incansable maestra
cómo el alma dibuja
serenas cicatrices sobre viejas heridas.

Fuente:http://www.raquellanseros.com

viernes, 13 de junio de 2014

LIBRO RECOMENDADO: Concierto del desorden de Lopoldo Alas

 SOLEDAD ES LA HERIDA

Soledad entre cosas cargadas de sentido.
Mientras hierve en el fuego la pasta o la verdura,
no merece la pena ya ni hablar por teléfono
con amigos que comparten de lejos

la misma desazón en silencio contigo,
cada cual encerrado en su propia espesura;
la renuncia, el fracaso y un recuerdo de afectos
que llenaban la vida de síntomas inciertos
en tiempos felices de vino y rosas.
Soledad es la losa sin epitafio escrito.

Soledad es la herida por la que respiramos.
Construye cada cual el nido donde puede
con materiales nobles o plebeyos
y no existe otra ley que aguardar el momento
de salir, para volver a encontrarnos
por las calles y plazas donde todo sucede;
los amores, los pactos, el alud de proyectos
que hasta ayer nos mantuvo más o menos despiertos
en aras de una idea confundida.
Soledad es la herida por la que no sangramos.

 
De "La posesión del miedo" 1996

'Capitalismo' de Ana Pérez Cañamares

El hombre seboso y trajeado se cuela en nuestra cama cada noche

después de follarse al universo viene a susurrarnos nanas

su obsesión por nosotros no descansa nunca

en nuestros sueños nos persigue

con su disfraz de perro, de vendedor, de cura

de espiga de trigo, de pistola en el bolsillo

su disfraz de muerte, su disfraz de vida



sé que tú le gustas con ojeras

yo le pongo cachondo cuando estoy cansada

me quiere flaca aunque me tienta con chucherías

y a ti elegante aunque te duelan los huesos



me empuja a emborracharme pero no por diversión

sino para olvidar

que mis horas de ocio se cierran siempre con balance negativo



cuando estamos a punto de enfermar por agotamiento

nos premia con unas vacaciones

y nos tiende los billetes como el cazador

lanza un hueso al galgo que ahorcará mañana



me instiga a desear cosas que no necesito

aunque él nunca tiene para mí un regalo



dice que mis enemigos son aquellos

que quieren lo mismo que yo

porque no hay bastante

nunca hay bastante para todos



y nos cobra por lo que no es de nadie

por el agua de lluvia

por el sol y la arena

por los claros del bosque

y los manantiales



secuestra a mi amor durante 10 horas cada día

y cada día me lo devuelve más viejo



con sus brazos lascivos abraza a mi hija

y yo grito ¡huye!

-he visto los primeros signos de rendición

en su rostro inocente-

pero no sé mostrarle la puerta de salida



y más que mi felicidad, lo que a él le preocupa

es atisbar en mi cara un rastro de consuelo

que me permita llegar hasta la próxima tregua



cada día me pone café en los labios

para que aguante, y luego una pastilla

que me aplaque los nervios para que descanse y duerma

mientras él sigue haciendo conmigo lo que le viene en gana



(a veces se tumba sobre mí y yo con los ojos abiertos

miro al techo, y si se da cuenta me dice

que ya va siendo hora de pintarlo)



envenena la comida con que me alimenta

me prohíbe fumar mientras engorda mi ansiedad

y me quita los chupetes que podrían consolarme



provoca mi llanto

y después me obliga a maquillar las señales de la tristeza



si me pongo rebelde, ríe paternalista

cuenta que él también pasó por esa época

y mi rebeldía la rebaja a moda

que luce en camisetas los sábados por la mañana

cuando sale a comprar los cruasanes y el periódico



él me da detalle de cada asesinato, de todas las guerras

de las violaciones y los golpes de estado



pero tanta información me deja sorda y ya no escucho

los crujidos ni los llantos en voz baja

las señales del desmoronamiento



y él calla que cada muerto, cada herido

las mujeres violadas y los que sufren torturas

todos recibieron su visita antes de convertirse en lo que son ahora



se zafa de las culpas con promesas

pero yo sé que una palabra suya

bastará para condenarnos



y si desaparece es para espiar a salvo y oculto

en los bares, en los hoteles, en los baños, en las celdas



tengo que darle las gracias porque

¡tú eres una mujer moderna!, grita animoso

de las que habla inglés, trabaja en casa y en la oficina

va al gimnasio y aparenta menos edad de la que dice el dni

tienes nociones de pedagogía aunque apenas veas a tus hijos



y además fuiste bendecida con una vocación

para que puedas sentirte mejor que otras

(y yo callo que yo no quiero ser artista

si eso va a convertirme en diferente

porque ya me siento lo bastante sola

y no quiero competir en más carreras)



si muestro debilidad, susurra, todos querrán aprovecharse

(como si él dejara algo para los otros)

mejor será que despliegue arrogancia

(con todos menos con él)



de todo me habla pero no de quién recogerá los restos del naufragio

ni en qué lugar nos reuniremos los náufragos para organizarnos

para hacer un fuego, compartir la comida y quitarnos el frío



aunque antes hay que hacer acopio de fuerzas

para no abandonarse cada uno en su rincón



Un día, no sé cuándo, yo le voy a cobrar

sus cadáveres, las humillaciones

el secuestro de la inocencia

el expolio de los sueños



yo le voy a cobrar, no sé cuándo



y la primera puñalada que le voy a meter

va a ser por las caricias que no nos dimos

por los polvos que no echamos

tú y yo

cada vez que se cuela en nuestra cama

y nos dice que mañana, mañana, mañana

mañana el despertador sonará a las 6.30



y veinte minutos más de sueño

nos harán mejores soldados a su servicio



Te lo juro, mi amor. Una puñalada

por cada polvo que nos robó

y luego ya el resto, por los presos, por los indigentes

por los que dejan atrás casa y familia

por el dolor que no merecemos sufrir ni ver

por los campos arrasados

por los animales que se hacinan

por los niños que trabajan

por los ojos que se cierran por el cansancio y la muerte

por el tiempo que no volverá

por la vida que nos robaron

por la vida

mi amor

por la vida

Fuente: http://elalmadisponible.blogspot.com.es/

martes, 20 de mayo de 2014

"Y LA MUERTE NO TENDRÁ DOMINIO" DE DYLAN THOMAS

Y la muerte no tendrá dominio.
Los desnudos muertos serán uno
con el hombre en el viento y la luna del poniente;
cuando sus huesos sean descarnados y los descarnados huesos
            se consuman,
en el codo y el pie tendrán estrellas;
aunque se vuelvan locos estarán cuerdos,
aunque se hundan en los mares se volverán a levantar;
aunque se pierdan los amantes, no se perderá el amor,
y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.
Los que yacen hace tiempo en los recodos bajo el mar
no morirán ahí en vano;
retorcidos en los potros de tormento cuando cedan los tendones,
atados a una rueda de tortura, aun así no serán despedazados;
la fe en sus manos se partirá en dos
y los males los atravesarán como unicornios;
cuando todos los cabos estén rotos, ellos no se partirán;
y la muerte no tendrá dominio.

Y la muerte no tendrá dominio.
No pueden gritar más en sus oídos las gaviotas
ni romper ruidosas las olas en la playa;
donde surgíó una flor, otra no podrá
alzar su cabeza a los golpes de la lluvia;
aunque estén locos y muertos como clavos,
sus cabezas se hundirán entre margaritas;
irrumpirán al sol hasta que el sol se hunda,
y la muerte no tendrá dominio.


Traducción de Juan Carlos Villavicencio

jueves, 8 de mayo de 2014

PREMIO INTERNACIONAL DE POESÍA JOVELLANOS CON FALDA DE ORTOGRAFÍA

Hace unos días recibía la grata noticia de que mi Falda de ortografía era una falda con vuelo y había logrado ser finalista del I Premio internacional de poesía Jovellanos “El mejor poema del mundo”. El primero y único premio había sido para el autor paraguayo Cristian David López, con su obra en guaraní 'Sy' ('Madre'). Felicidades por tal fortuna.
El Jurado compuesto por Antonio Garrigues Walker, jurista; el profesor y director de la revista 'Clarín' José Luis García Martín; el escritor Xuan Bello; el periodista Ignacio Martínez; el poeta Javier García-Almuzara y Ana de la calle, editora en Ediciones Nobel tuvo que elegir entre casi 1900 obras participantes de más de 40 países en 21 idiomas.
Desde aquí agradezco a este prestigioso jurado la generosidad con que han valorado mis versos, a la organización por esta hermosa iniciativa y a la editorial Nobel por darme la oportunidad de formar parte, junto con otros 29 poemas y el ganador, de la antología que llevará por título ‘El mejor poema del mundo’.
Muy horrado por todo ello. Seguimos en camino.

Para todos aquellos que tengan curiosidad, aquí os dejo esta falda con vuelo.
Gracias a todos.

Este poema está dedicado a mi querido y añorado amigo de juventud Cándido Pérez, que apenas le dio tiempo de coger las flores.

FALDA DE ORTOGRAFÍA

Coged las flores mientras podáis, 
veloz el tiempo vuela...

Caminabas con tilde de tacón alto,
por aquellos años de instituto.
Tu cuerpo esdrújulo encendía
el prehombre que acechaba dentro.

Te esperábamos todos:
yo, él, ellos, aquellos...
Todos atentos al predicado
de aquella falda minúscula,
sobre tus piernas iniciales
sin punto ni final.

¡Cuánta falda de ortografía!
¡Ponte comillas al menos!
Te gritaban a tu salida este o aquel otro,
sin deseo alguno a que te corrigieras.
Pero, cómo no detenernos en ti
si tu andar era el mejor ejercicio de repaso.

Sólo tú pudiste hacernos creer,
despertarnos la fe en la región copulativa
por primera vez.
Sólo tú sabías cómo conjugar aquellos cuerpos
que nos hacían tan jóvenes.

Escribimos en nuestras manos tu paso imborrable,
por encima del desafecto del tiempo.
Y es hoy que aún no sé escribir bien tu nombre:

o luz,
           o vida,
                        o fuego.

Tú que nos enseñaste a rezar
la oración subordinada a tu cuerpo.
Tú que jamás llevabas ortografía íntima
para que sólo te corrigiese el viento.

Hoy,
convoco,
bajo esta negra falta de los ausentes,
aquel viejo deseo compartido
-por mí, por él, por ellos-
de verte mal escrita sobre mi cama.

domingo, 4 de mayo de 2014

SOCIEDAD SELFIE

Esta semana escandalizaba un selfie realizado por dos chicas delante de unos contenedores quemados, tras numerosos altercados callejeros en Barcelona, este primero de Mayo. Las dos jóvenes aparecían risueñas, casi como ausentes de la algarabía que las rodeaban, como si fuesen dos joviales espectros a los que lo humano y su humo les fuese muy ajenos.
La polémica se suscitó por las redes, las acusaron de banalizar la desgracia de los demás, se convirtieron en ejemplo de hasta donde no debe llegar esta moda que se prendió en los Oscar 2014 y que se propagó por las redes sociales como la pólvora.
Es cierto, cuánto desapego, cuánta falta de tacto, de cercanía, cuánta falta de humanidad en los gestos; pero, claro está, no sólo de ellas. Hace poco me lo comentaba una persona cercana a mí, tras el fallecimiento de su padre; me venía a decir que vivimos en una “sociedad selfie”, donde ante el dolor que nos rodea nos paramos sólo para hacernos una foto con el desgraciado; pero, casi nunca, nos detenemos para ir más allá, donde están ellos, para acercarnos a los que padecen.
Pero, anímense, animémonos, caigamos en lo melodramático, y más aún en lo fotodramático, reescribamos con –humana- luz (que es lo que significa fotografía) ese deterioro de nosotros mismos que a veces está más cerca de las sombras y lo negativo.

¿QUÉ ES LA POESÍA?

sábado, 26 de abril de 2014

PARADOJAS DE LA CADENA TRÓFICA


El amante de los osos se alegra cuando este se come una foca.
El amante de las focas se alegra cuando esta se come un salmón.
El amante de los salmones se alegra cuando este se come gambas.

Lo curioso es que:
el amante –a secas-
se alegra mucho cada vez que devora,
                   pero más incluso cuando es devorado.


viernes, 18 de abril de 2014

Campaña de lucha contra el anal-fabetismo.




Hay poemas que necesitan de una relectura.
Hay poemas que con una lectura es suficiente.
Hay poemas que mejor no leerlos.
Hay poemas que es necesario reescribirlos.
Hay poemas que sería necesario escribir.
Hay poemas que mejor no haberlos escrito
que coinciden –casualmente-
con los que mejor no leerlos.

lunes, 7 de abril de 2014

MARIO BENEDETTI Y LA BUROCRACIA REPUBLICANA

Un día oi decir a D. Mario Benedetti que Uruguay es el primer caso de la Historia en que una oficina había alcanzado el estatus de república.

Y yo pensé: y nosotros que encima somos monarquía...



domingo, 6 de abril de 2014

LIBRO RECOMENDADO: CASI DE RODRIGO MANZUCO

El joven poeta cordobés, Rodrigo Manzuco, XI Premio Emilio Alarcos de poesía, nos ofrece en su obra premiada Casi una....

Así podría inciarse cualquier crítica al uso, pero como yo no soy un crítico solo soy  un simple lector, un buscador de nuevos versos que puedan llegar a conmoverme, pues les escribo en zapatillas.
Llegó a mis manos este libro gracias a una mensajera (que creo que no se llamaba Paloma) y a una cuenta bancaria -previamante sacudida por la emoción de adelgazarse por otro libro más de poesía.
Bien se puede decir que mereció la pena con alegría incluida por leer estos versos llenos de gracia, ingenio, emoción e inteligencia; preñados (como el bollo que se comería allá en mi querida y natal Asturias) de pasajes biográficos, de escenas vividas, de experiencias soñadas. Geniales son sus Nacimiento, Basura bella, Bala perdida, Frágil...y otros.
Si quieren llenarse -como diría el otro: por muy adentro- de buena poesía, este es el libro indicado, que no llega a emocionarnos casi, sino que lo logra por completo, (hasta en la dedicatoria a su madre).
Ah, y felicidades por el gran premio y merecido.


lunes, 24 de marzo de 2014

LA VIRTUD Y ADOLFO SUAREZ

No quería resistirme a escribir algo sobre Adolfo Suárez.  Durante la Transición yo era un pipiolo que no se enteraba mucho de lo que ocurría más allá de mi patio de colegio y para mi la política y los políticos sólo me interesaban porque en elecciones ocupaban mi patio y mi colegio. 
He de reconocer que hay algo de este político que despierta en mi afecto y conmiseración, desprende una humanidad que no parecen cultivar los políticos actuales -y no sólo políticos. Sus tragedias familiares, sus luchas políticas, su lealtad a sus ideales, su soledad frente a la adversidad de la Historia; me hace sentirlo así, como un héroe moral. Humano demasiado humano por culpa de sus bondades, hicieron de él una presa fácil de aquellos que no veían lo política como otra cosa que un escenario para las luchas de poder y sus ambiciones personales.
Suárez vivió la cruda soledad del hombre clarividente que hablaba para los hombres y mujeres del  futuro. El hombre que encarnaba la excelencia, esa  areté política y ciudadana; que debiera, para siempre, servirnos de ejemplo colectivo.

domingo, 23 de marzo de 2014

POÉTICA DE JUAN VICENTE PIQUERAS

"Escribo con palabras muy sencillas, soy machadiano en ese sentido. Lo que me interesa es que el verso emocione, que llegue al lector, que le mueva dentro y le haga compañía. En mi poesía, como en la música, mi base es la emoción"


sábado, 22 de marzo de 2014

PELÍCULA CON BLANCOS Y MUCHOS NEGROS

Hace unos días, cuando vi las imágenes de los inmigrantes escalando las vallas de Melilla, me vino inmediatamente a la mente las escenas de la película Guerra mundial Z, cuando los zombies sortean cualquier obstáculo encaramándose unos en otros para llegar al otro lado de los muros. ¿Por qué será? lo que tengo claro es que no es porque crea que los inmigrantes subsaharianos sean zombies, ni que vayan a causar el mismo efecto entre la población que se encuentra tras los muros que los seres de la película; es decir, que
nos vayamos a convertir en subsaharianos después de que nos muerdan -alguno lo pensará. Ni tampoco creo que sea por un simple mimetismo visual; quizás vaya más allá. Esto del pensar, a veces te deja pensando cosas impensables. En este caso, hablamos de personas en tropel, organizadas a su modo para hacer frente a las famosas concertinas, a los muros de 2 ó 3 ó 4 mentros -qué se yo- a las bolas de goma, a la indiferencia del que está al otro lado de la valla y lo ve todo....¿qué pensará el que lo está viendo? ¿Se llenará del sentido del deber en nombre de la nación, pensará en sus hijos para llenarse de sentido pragmático, tendrá miedo, pena...creerá que es una película con blancos y muchos negros?
O quizás pueda llegar a pensar que lo que les lleva a intentar llegar al otro lado esté relacionado precisamente con todo lo anterior: sentido del deber con su comunidad y familia, deseo de tener un futuro, el miedo por los que dejan y a los que les somenten....
Y pienso cómo será ese primer cruce de miradas entre dos personas que pueden llegar a sentir lo mismo y que podrían llegar a comprenderse. Hay miradas que pueden llegar a rasgar la Luna.